Des de fa anys, cada divendres l’amic Eduard Sagarra i Trias, advocat i poeta, em fa arribar una poesia.
En mi pared cuelga una talla de madera japonesa, la máscara de un demonio malvado, pintado con barniz de oro. Me apena y lo comprendo cuando veo las hinchadas venas de su frente señalando lo agotador que debe ser el papel de malo.
Epitafio
Escapé de los tigres,
a las chinches alimenté,
pero fui devorado
por las mediocridades.
Bertold Brecht 1898 – 1956
Yo te he nombrado reina.
Hay más altas que tú, más altas.
Hay más puras que tú, más puras.
Hay más bellas que tú, hay más bellas.
Pero tú eres la reina.
Cuando vas por las calles
nadie te reconoce.
Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira la alfombra de oro rojo que pisas
donde pasas, la alfombra que no existe.
Y cuando asomas
suenan todos los ríos
en mi cuerpo, sacuden
el cielo las campanas,
y un himno llena el mundo.
Sólo tú y Yo,
sólo tú y yo, amor mío,
nos escuchamos.
Los versos del Capitán.
Pablo Neruda . (Parral 1904 – Santiago de Chile 1973)
La nit de Sant Joan és nit d’alegria.
Estrellat de flors, l’estiu ens arriba
de mans d’un follet que li fa de guia.
Primavera mor, l’hivern es retira.
Si arribés l’amor, mai més moriria.
Les flames del foc, la nit tornen dia.
Si arribés l’amor, que dolç que seria.
La nit de Sant Joan és una frontissa.
La porta de l’any, tan grinyoladissa,
comença a tancar-se. Doneu-me xampany!
Que és la nit més curta i el dia més gran.
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!
Doneu-me xampany, doneu-me xampany!
Imitarem el sol amb grans fogates.
Llevem-nos el calçat damunt les brases.
Al cel van de «verbena» ocells i astres.
I augmenten les virtuts d’herbes i aigües.
Com la terra que gira al voltant del sol.
Com la terra que gira al voltant del sol.
Farem lentes rodones encerclant el foc.
Farem lentes rodones encerclant el foc.
La nit de Sant Joan és nit d’alegria.
Estrellat de flors, l’estiu ens arriba
de mans d’un follet que li fa de guia.
Qui és aquest follet? Qui el coneixeria?
Al bell mig del foc té la seva fira.
Jaume Sisa
El perfil de la muntanya era precís
i l’horitzó blavíssim.
Una mica d’or ho anava enriquint tot
i vaig pensar que no em calia res mes,
que ja era prou això que se’m donava,
que el mon arriba a plena maduresa
quan s’accepta com es i no preguntes
Joan Teixidor (Olot 1913 Barcelona 1992 )
l que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata; maltrato a quien mi amor busca
constante.
Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata; triunfante quiero ver al que me
mata, y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo, que, de quien no me quiere, vil
despojo.
Sor Juana Inés de la Cruz (1648-95) la literata mes important del barroc en
llengua castellana i una feminista «avant la lettre»
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
–envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir
es el único argumento de la obra
Jaime Gil de Biedma
Barcelona 1929-1990 (poeta català en llengua castellana)
No tinguis pietat del què has estat,
Perquè la pietat es massa breu:
no dona temps a construir-hi res.
De nit, en un petit aeroport,
veus com un avió s’està enlairant.
Va perdent- se el senyal.
Sents el convenciment què estàs vivint
uns anys sense esperances que ja són
els mes feliços de la teva vida.
Hi ha una altre poesia. hi serà sempre,
com hi ha una altre musica.
La de Beethoven sord. Quan es perd el senyal.
Joan Margarit
«Si vols construir un vaixell, no comencis cercant fusta, tallant taulons o repartint la feina, preocupa’t primer de crear el desig d’un mar lliure i
ample».
Antoine Saint Exupery
Te amo por ceja, por cabello,
te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma,
que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te
dibujo, pronto a borrarte, así no eres,
ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar, Poemas del Alma
«Ara digueu: «La ginesta floreix,
arreu als camps hi ha vermell de roselles.
Amb nova falç comenceu a segar
el blat madur i, amb ell, les males herbes».
Ah, joves llavis desclosos després
de la foscor, si sabíeu com l’alba
ens ha trigat, com és llarg d’esperar
un alçament de llum en la tenebra!
Però em viscut per salvar-vos els mots,
per retornar-vos el nom de cada cosa,
perquè seguíssiu el recte camí
d’accés al ple domini de la terra.
Vàrem mirar ben al lluny del desert,
davallàvem al fons del nostre somni.
Cisternes seques esdevenen cims
pujats per esglaons de lentes hores.
Ara digueu: «Nosaltres escoltem
les veus del vent per l’alta mar d’espigues».
Ara digueu: «Ens mantindrem fidels
per sempre més al servei d’aquest poble».
Salvador Espriu
